En la noche del cuerpo se preparan
los alimentos de Dios,
la cena carmesí de los esclavos, el místico bocado
de los turbios amantes-
sudor, lágrimas, mierda-
el humus lento, el óvalo marchito,
el resto náufrago del visionario,
el regalo sedente
que se posa en la tierra-
un vapor de Demonios
rodea los Testimonios.
En la noche del cuerpo
se preparan de nuevo
para sus explosiones
diurnas, para el momento
en que habrán de salir
entre el humo feroz de su estallido.
Que vuelvas a ver la enorme catedral y la erizada Capilla y sientas el paso distante, los rumores de los Cruzados y de San Luis.
Que vuelvas a la calle Monsieru le Prince para asomarte a los escaparates y, luego, en la calle Vavin, a los inventos de los herboristas y su lento prodigio -la invisibilidad de los olores-.
Que vuelvas a reconocer el brillo de una escritura anhelada en las tardes coyoacanenses.
Que abraces los árboles y bebas el agua dulce junto al amargo mar resplandeciente.
Que te inclines una vez más y siempre sobre mi rostro y que yo abra los ojos para verte.
David Huerta, poeta mexicano.
