En la punta de la lengua
Permanece somnolienta
La palabra que no llega a despertar
Para nombrar el revoltijo de placer
El vértigo que suscita tu imagen
Sobrevolando a mil años luz
De esta distancia negra
Sólo rastros
En Aquí Dentro
Ramas calcinadas
cercando el precipicio.
Seguramente se trata del cansancio
De lidiar con las paredes
Caminar en las aceras
Mirar fotografías viejas
Es el cansancio de los ojos abiertos
Y del parpadeo
Tragar saliva sin contemplaciones
En serio cansa
Cargar las manos llenas de principios
Y soportar a todos lo que arrastran
El sexo en sus pestañas
Tal vez alivie un beso con el diccionario abierto
Probablemente se cure
Enterrándose en tu cuerpo ausente.
Blanca Castellón, escritora nica.
