“El muerto inolvidable” de Osvaldo Soriano

 

Se llama Mereco mi muerto inolvidable. Para mí su viejo Ford nunca termina de

desbarrancarse de una quebrada puntana, bajo una suave garúa que no amaina ni siquiera

cuando vamos con mi padre rumbo a su velorio. ¿Cómo puede ser que Mereco esté muerto si

hace cuarenta años que yo lo llevo en mí, flaco y alto como un farol de la plaza.?

Cuando mi padre se descuida me acerco al ataúd que está más alto que mi cabeza y

un comedido me levanta para que lo vea ahí, orondo, machucado y con la corbata planchada.

La novia entra, llora un rato y se va, inclinada sobre otra mujer más vieja. Hay tipos que le

fuman en la cara, toman copas y otro que entra al living repartiendo pésames prepotentes y se

desmaya en los brazos de la madre.

Después vinieron otros muertos considerables, pero ninguno como él. Recuerdo a un

colorado que me convidaba pochoclo en el colegio y lo agarró un camión a la salida. También

a un insider de los Infantiles Evita que nunca largaba la pelota y se quedó pegado a un cable

de la luz. Pero aquellos muertos no eran drama porque nosotros, los otros, nunca nos íbamos

a morir. Al menos eso me dijo mi padre mientras caminábamos por la vereda, a lo largo de la

acequia, cubiertos por un paraguas deshilachado. Casi nunca llovía en aquel desierto pero en

esos días de comienzos del peronismo se levantó el chorrillero, empezó a lloviznar y Mereco

no pudo dominar el furioso descapotable negro en el que yo aprendí a manejar.

Por mi culpa mi padre estaba resentido con él y sólo de verlo muerto podía

perdonarle aquel día en que lo llevaron preso. Salimos del velorio por un corredor y

cruzamos un terreno baldío para llegar al depósito de la comisaría. El Ford A estaba en la

puerta, aplastado como una chapita de cerveza. Mi padre iba consolando a otra novia que

tenía el finado y ya no se acordaba de mí. Pegado a la pared para que no me viera el vigilante,

me acerqué al amasijo de fierros y alcancé a ver el volante de madera lustrada. Seguía

reluciente y entero entre las chapas aplastadas. También estaba intacta la plaqueta del tablero

con el velocímetro y el medidor de nafta. Marcaba en millas, me acuerdo, y cuando íbamos a

ver a su otra novia, Mereco lo levantaba a sesenta o más por el camino de tierra. Nadie sabía

nada. Mi padre creía que yo me quedaba en la escuela y la novia de Mereco estaba

convencida de que íbamos a buscar a mi padre qué controlaba el agua en las piletas del

regimiento. Entonces llegábamos a un caserío viejo que el coronel Manuel Dorrego había

tomado y defendido no sé cuántas veces y Mereco me dejaba solo con el Ford A debajo de

una higuera frondosa. Ésa era mi fiesta en los días en qué Mereco no estaba muerto y el Ford

seguía intacto. Me sentaba en su asiento, estiraba las piernas hasta tocar los pedales y el que

iba a mi lado era Fangio anunciándome curvas y terraplenes.

Mereco no es un muerto triste. Tiene como veinticinco años y todavía lo veo así ahora

que yo tengo el doble y he recorrido más rutas que él. Antes del incidente que lo enemistó con

mi viejo, solía venir a casa a tomar mate y dar consejos. "Hágame caso, doble siempre

golpeando el volante, don José", le decía a mi padre como si mi padre tuviera un coche con el

que doblar. "En el culebreo suelte el volante hasta que se acomode solo", insistía. "Es un

farabute", comentaba mi viejo mientras lo miraba alejarse con el parabrisas bajo y las

antiparras puestas.

Nunca tuvieron un mango ni Mereco ni mi padre. Por las tardes, a la salida de la

escuela, yo corría hasta la juguetería para mirar un avión en la vidriera. Era un bimotor de

lata con el escudo argentino pintado en las alas. Mi madre me había dicho que nunca podría

comprármelo, que no alcanzaba el sueldo de Obras Sanitarias y que por eso mi padre iba a

cortar entradas al cine. Al menos podíamos ver todas las películas que queríamos. Pero en

casi todas mostraban aviones y yo no me consolaba con recortarlos de las láminas del Billiken.

Una tarde entré a robarlo. Por la única foto que me queda de ese tiempo supongo que

llevaría guardapolvo tableado, un echarpe de San Lorenzo y la cartera en la que pensaba

esconder el avión. En el negocio había un par de mujeres mirando muñecas y el dueño me

relojeó enseguida. Era un pelado del Partido Conservador que recién se había hecho peronista

y tenía en la pared una foto del general a caballo. Busqué con la mirada por los estantes

mientras las mujeres se iban y de pronto me quedé a solas con el tipo. Ahí me di cuenta de

que estaba perdido. No había robado nada pero igual me sentía un ladrón. Me puse colorado

y las piernas me temblaban de miedo. El pelado dio la vuelta al mostrador y me dio una

cachetada sonora, justiciera. Nos quedamos en silencio, como esperando que el sol se

oscureciera. ¿Qué hacer si ya no podía robarle el juguete? ¿Cómo esconder aquella

humillación? Me volví y salí corriendo. Mi viejo estaba esperándome en la esquina con la

bicicleta de la repartición. Tenía el pucho entre los labios y sonrió al verme llegar. "¿Qué te

pasa?", me preguntó mientras yo subía al caño de la bici. Le contesté que me había retado la

maestra, pero no me creyó. "¿No me querés decir nada, no?", dijo y yo asentí. Hicimos el

camino a casa callados, corridos por el viento.

Una tarde, mientras iba en el Ford con Mereco, no pude aguantarme y le conté. Se

levantó las antiparras y como único comentario me guiñó un ojo. Dos o tres días más tarde

vino a casa con el plano de un nuevo carburador que quería ponerle al coche. Traía una

botella de tinto y el avión envuelto en una bolsa de papel. "Lo encontré tirado en la plaza", me

dijo y cambió de conversación. Mi padre se olió algo raro y a cada rato levantaba la vista del

plano para vigilarnos las miradas. No sé por qué tuve miedo de que el pelado viniera a tocar

el timbre y me abofeteara de nuevo.

Pero el pelado no vino y Mereco desapareció por un tiempo. Fue por esos días

cuando a mi padre lo comisionaron para hacer una inspección en Villa Mercedes y me llevó

con él en el micro. Un pariente del gobernador tenía una instalación clandestina para regar

una quinta de duraznos, o algo así. Recuerdo que no bien llegamos el jefe del distrito le dijo a

mi padre que no se metiera porque lo iban a correr a tiros. "¡Pero si la gente no tiene agua

para tomar, cómo no me voy a meter!", contestó mi viejo y volvimos a la pensión. No me

acuerdo de qué me habló esa noche a solas en el comedor de los viajantes, pero creo que

evocaba sus días del Otto Krause y a una mujer que había perdido durante la revolución del

año 30.

Todo aquello me vuelve ahora envuelto en sombras. Nebulosos me parecen el

subcomisario y el vigilante que vinieron a la mañana a quitarme el avión y a echarnos de

Villa Mercedes antes de que mi padre pudiera hacer la inspección. Tenían un pedido de

captura en San Luis y nos empujaron de mala manera hasta la terminal donde esperaba un

policía de uniforme flamante. Hicimos el viaje de regreso en el último asiento custodiados por

el vigilante y la gente nos miraba feo. En la terminal mi padre me preguntó por lo bajo si yo

era cómplice de Mereco. Le dije que sí pero me ordenó que no dijera nada, que no nombrara a

nadie.

No era la primera vez que nos llevaban a una comisaría y mi padre se defendió

bastante bien. Negó que yo hubiera robado el avión y responsabilizó al comisario de interferir

la acción de otro agente del Estado en cumplimiento del deber. Era hábil con los discursos mi

viejo. Enseguida sacaba a relucir a los próceres que todavía estaban frescos y si seguía la

resistencia también lo sacaba al General que tanto detestaba. A mí me llevaron a casa, donde

encontré a mi madre llorando. Al rato Mereco cayó en el Ford y nos dijo que lo

acompañáramos, que iba a entregarse.

Cuando llegamos, mi padre ya se había confesado culpable y en la guardia se armó

una trifulca bárbara porque Mereco también quería ser el ladrón y mi viejo gritaba que a él

sólo le asistía el derecho de robar un juguete para su hijo. Como ninguno de los dos tenía

plata para pagarlo, mi avión fue a parar a un cajón lleno de cachiporras y cartucheras. Al

amanecer llegó el jefe de Obras Sanitarias y nos largaron a todos. Mi padre se negó a subir al

descapotable de Mereco y le dijo que si aparecía otra vez por casa le iba a romper la cara. Fue

la última vez que lo vimos antes del velorio. Se calzó las antiparras, saludó con un brazo en

alto y ahí va todavía, a noventa y capota baja, subiendo la quebrada con aquel Ford en el que

hace tanto tiempo yo aprendí a manejar.